Lettre à Henriette : ma prof de dessin aura toujours vingt ans !
Cet homme-là n’est qu’un rustre, il reçoit des courriers, des vrais courriers, écrits à la main, de cette dame qui lui parlent de ce qu’il aime, du temps passé, de la chose artistique.
Et cette dame lui renvoie des œuvres de jeunesse de ce rustre, qu’elle avait gardées précieusement jusque-là.
Et cet homme-là, ce rustre, semble ignorer tout ça du haut de sa tour d’ivoire, sous le fallacieux prétexte qu’il est surbooké, qu’il n’a pas une minute à lui, on trouve toujours une minute, non ?
Alors maintenant, longtemps après, il essaie de se rattraper, il lui envoie un petit dessin, sur un des supports qu’il préfère, le dos des enveloppes qu’il reçoit, et il se croit quitte.
Mais ce serait trop facile, même s’il lui dit : ma prof de dessin aura toujours vingt ans !...
Trop facile, un rustre, je vous dis.